Y gira la botella para decidir mi suerte. Tientan mis labios un sino distinto, cualquier azar que trastoque las piezas de tan complejo engranaje. A estas alturas pesan las horas, los días; cuanto más los años. Son distintas historias transcurriendo sobre un mismo centro sísmico, con toda la inestabilidad que ello conlleva. No han acabado de secarse sobre el papel arrugado las letras frustradas, y ya me sorprendo acercando el mechero para reducirlas a ceniza que purifique las siguientes notas. Y sigue sin haber suerte.

Así que ahora me refugio en la fotografía, en su esplendorosa mediocridad, como me pasa últimamente con todo. Ya no hay maña en las letras, ni en el dibujo ni en la fotografía. ¡Qué vivan estas malas rachas! Luego, ¿qué me falta? ¿Qué ansío?